Прочь от предателей-друзей.
Лишь гитаре он боль свою доверил,
Плакала она болью менестреля.
Стон посреди лесной глуши
И менестрель уж не спешит,
Вновь ночлег его посреди поляны
- Искорки костра да в руках гитара.
- Жить по дорогам-городам,
Плыть вновь неведомо куда.
Где ночь застанет на пути
И далеко-ль еще идти,
Не знаю сам...
Отложив гитару, замер, вздох роняя,
Словно и судьба выпала чужая.
Ночь темна, гроза, дождь разводит слякоть.
Но гитаре вдруг надоело плакать.
Ветерок-шептун заблудился в струнах,
Усыпляя боль, растворяя думы.
И гитара тихо сама запела,
Мрак гоня из сердца менестреля.
- Прочь! Все обиды скройтесь прочь!
Ты отпусти их, молча, в ночь,
Посмотри - рассвет разгоняет тени,
В прошлом оставляя невезенье.
Ночь уйдет, с собой забирая слезы,
Ну-ка, улыбнись! Плакать несерьезно.
Вновь ночь проходит, ярче свет.
Боль - это ложь, ведь боли нет!
Гром отгремит, пройдет гроза
И лишь синее небеса и чище свет
И ни следа от бед в помине нет.