Он, тихо стоя у обрыва,
Листал назад страницы жизни,
Не видя в ней ни капли смысла,
Он вспоминал о том, что было.
Листы, опавшие с берез,
Капель весеннюю с сосулек
И шорох сплетен от бабулек,
И ручейки бегущих слез...
И зимней ночи круговерть,
Вдруг охладившую объятья,
И шорох уходящий платья...
И свет свечи, и ту метель...
И тени, те, что на стене
В объятьях нежных все забыли,
Они, безудержно, любили,
Оставив прошлое вовне...
Мелькание ночных картин
Его, на миг, заворожило,
И память...Обо всем, что было...
И шаг с обрыва...Тоже...Был...